(Y en el espejo)

Mentira, sos una mentira.

Everything that shines ain't always gonna be gold

Sí, ando lejos de lo que es correcto.
Cuando estoy bien no puedo escribir. No me sale nada que tenga un sentido real. Últimamente no sé si está todo bien, pero sé que no está todo mal. No sé por qué elijo dormir con vos, supongo que un beso en la espalda es suficiente consuelo para todo lo que me pasa, y a la vez, no arregla nada.
Si lloro es porque me olvidé de cómo no hacer todo tan para la mierda, o de cómo hacer todo para la mierda sin que me importe. Si me duelen los ojos no es porque me cansé de verte brillar. Y si ya no te veo, me consuela saber que yo no lo quise así. Me enredé. Volvamos para atrás, y después para adelante, y después para atrás, y decime cómo estaban mejor las cosas.
Es ca pe.
Es todo demasiado irreal.

She is not that beautifuuuuuuuuuuuuuul (hay un mosquito en mi cuarto)

Haciendo un chequeo mental de cuando fue la última vez que hice algo que me hiciera feliz llegué a la conclusión de que no encuentro en mi cabeza fecha alguna que no supere los treinta días antes del día de hoy. Qué decir, me relleno de sentimientos de alegría provocados por mi propia cabeza. Me vacío por sentimientos de decepción ante cosas estúpidas provocados por mi propia cabeza. Mejor me consigo una guillotina.

We're on a path to eternity

Sáb 24 de Julio, 3.39 am (así).

Sólamente soy un poco de huesos y otro poco de carne. Sangre que se seca, neuronas quemadas y pensamientos que se amustiaron antes de florecer. Cada día el oxígeno me sabe más a monóxido ¿De qué sirve verse vivo si por dentro no lo estás? Otra vez por las mismas calles, la misma masa de gente, las mismas mentiras, las mismas verdades, los mismos deseos estúpidos y la convicción de que esta vez las cosas van a cambiar (siempre esperamos lo mismo) Abrí los ojos de una vez: no lo van a hacer, no tenés por qué ser la excepción de las milenarias reglas. Otro día se acaba, ¿y qué? Todos los números del calendario se ven exactamente iguales. No intentes cambiarme más, date cuenta de que es (otra) de las tantas cosas que intentaste que no tienen sentido alguno.

Ruido blanc-o.

Tus huesos. Me gustan tus huesos y la forma en que tu piel se filtra a través de ellos. Me gusta tocarte y sentir tu esqueleto, tu ausencia de carne me llena de una manera rebuscada, que quizás nunca entiendas (ni tampoco espero que lo hagas). Este último tiempo aprendí a conformarme con mirarte y sentir, que tus huesos y los míos se chocan de nuevo. Cabeza, sueños, ideas. Me contento cada vez que noto que todos ellos son tan (o más) reales como (que) la misma realidad ¿Dónde estarás parado hoy? ¿Habrás pensado en mí? Y se desvanecen las ideas, y de nuevo se vuelve, a que pensar no cambia nada. Paradójicamente, si supiera que todavía pensás en mí, cambiaría todo.
Hoy estuve bien.