Lunes

Callate. Callate.
Callate.
Callate, callate, callate.
Quiero que te calles.
Mi actividad neuronal asciende ahora a un 367%. Quería contarte que el problema no sos vos. Yo no puedo parar mi cabeza. Mientras pronunciás todas esas palabras que te quedan tan lindas yo pienso en,
la forma en que te movés,
los autos que pasan por atrás nuestro,
si va a llover más tarde,
o no,
en disgregaciones de lo que escucho de vos,
en el futuro inmediato,
en callarme,
en hablar,
en quedarme,
en irme,
en irnos,
no sé a dónde.
Me interrumpís con una pregunta y no sé con cuál de todas las respuestas que tengo en mente responderte. Quiero que se calle la voz, y ya. Quiero que te calles vos también.
Silencio. Necesito silencio.
Buenos Aires, no es que no te ame, es que nunca me das lo que necesito.
Nunca tuve lo que quise, sólo lo necesario.
De a partes me voy desarmando.
Y yo ya no soy,
y yo ya no estoy.
No sé cómo hacés para no darte cuenta.
Atrás de esta carne que tanto te gusta tocar, no hay nada.
Nada.
Nos morimos un par de años atrás.

(mientras escucho "the only moment we were alone")